All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | أصبح السفر كله اليوم مجرد وسيلة لتحريك كاميرا من مكان لآخر، وبات كل المسافرين تحت حكم العدسات صاحبة السلطة المطلقة. فالزائرون من ذوي الطراز القديم الذين لا يبتغون سوى الوقوف وتسريح النظر بعيونهم التي عفاها الزمن، هؤلاء تتم تنحيتهم جانبًا من طرف المصورين الذين يعتقدون اعتقادًا راسخًا أن لا شيء يمكن أن يتحرك أو يعبُر مجالهم البصري بينما يؤدّون طقوس تصويب عدساتهم وتحديد مرماهم. وهكذا يجب على تلك النفوس الغريبة، دون كاميرا، أن تفسح المجال لأولئك المشغولين حقًا، ويجب عليها أن تنتظر ريثما تتم الطقوس، وأن تُضحِّي بوقتها بينما تتوقف حافلات نقل بأكملها لتطلق عنان هذا الرب المعبود المسمى "إنستاماتيك" في رحاب الطبيعة. ويحاول سكان بلدان بأكملها أن يحصلوا على ما يقدرون عليه من أكلة اللحوم البشرية، إذ يرون أنفسهم مُلتهَمين ومُبتلَعين وممتصّين داخل العين كحيلة الطرف التي تحدق فيهم. تريد تصوير حصاني أو جملي؟ عليك أن تدفع!
من الجائز أن لا يكون كل ذلك مهمّا إذا تم إنجاز أي شيء ذي قيمة. أي إذا استطاعت، في آخر المطاف، تلك الغوغاء المتواصلة وذلك النقر المستمر على الأزرار، أن تُنتج ما لم يكن موجودًا من قبل: اصطياد صور للجمال أو الإفصاح عن حقيقة. لكن المحزن أن لا شيء من ذلك يتم. إن الكاميرا هي مجرد خربشة جدارية أضفيْنا عليها سمة الاحترام.
الكاميرا هي الوسيلة التي نطبع أنفسنا بواسطتها على كل شيء نشاهده، وذلك تحت غطاء تسجيل عجائب العالم. تلك العجائب التي تم في واقع الأمر تسجيلها بإبداع من طرف محترفين، وهي متوفرة للبيع لدى أقرب مكتبة أو بائع صحف. لكن ما الجدوى من إطلاع "العمّة مود" عند العودة إلى المنزل على بطاقات المناظر الطبيعية لمنطقة تسكانا بإيطاليا، إن لم نكن داخل الصورة لنثبت أننا كنا هناك؟
لا تكتسي أيّة تلّة صخرية صبغة الحقيقة إن لم أكن ضمنها. لا يوجد أيّ نصبٍ تذكاري إن لم تكن زوجتي متكئة عليه. لا أهمية لأي معبد دون أن يكون وجهي بابتسامته العريضة جانبه. أنا أستحوذ على كل ما هو جميل بواسطة الكاميرا الخاصة بي؛ أمتلكه، فألويه ليًّا، وأروّضه، ثم أعيد تشكيله على الجدار الفارغ في غرفة جلوسي لأثبت للجمهور المختار من أصدقائي وأسرتي تلك الحقيقة المطلقة الحيوية والفريدة المتعلقة بتلك الأشياء الجميلة: لقد شاهدتها، كنت هناك، وصوّرتها؛ ولذلك فهي موجودة.
المصدر: "تصوير الهواة: العالم كما ليس هو وصديقنا فريد" Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred بقلم جيل تويدي Jill Tweedie. صحيفة الغارديان.
|